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Un rai de lumière filtre à travers les rideaux mal fermés et la frappe directement au cœur de l’œil droit, l’extirpant brutalement du rêve où des hérons cendrés glissaient dans un ciel azuréen. Elle s’étire, soupire, pose un pied par terre et écrase sa montre qui marque 08h07. Ça lui apprendra à ne plus rien ranger. Elle titube jusqu’au fauteuil dans lequel elle se cogne avant de percuter l’aspirateur qui traîne au milieu de la pièce. Pas eu le courage de le passer la veille, pas plus qu’elle n’a ouvert les fenêtres, fait les poussières ou épluché les patates pour le gratin dauphinois qu’elle avait promis à ses gosses. Elle croise son reflet dans le miroir de l’armoire, se fait peur, referme les rideaux hermétiquement pour que le soleil lui fiche la paix et retourne se coucher.

Avec un peu de chance peut-être qu’elle réussira à rattraper son rêve.

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